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CINQUANTA METRI DI CIELO
Un borsone azzurro troppo grande, un Pershing 50 ormeggiato a Viareggio, diciotto anni e quattro giorni. Inizia così la storia di Edoardo Guerrieri, figlio di un cantierista saldatore, che una mattina di marzo mette piede per la prima volta su uno yacht come mozzo. Quattordici anni dopo è capitano di un'ammiraglia da ottanta metri.
In mezzo: Saint-Tropez con le manovre di mezzanotte, traversate atlantiche di dodici giorni a watch 4-8, il Vieux Port di Marsiglia col mistral a trenta nodi, charter caraibici a St. Barths e Anguilla, refit in cantiere a La Spezia, un MAYDAY tradotto al volo dal francese al CROSS La Garde, un patentino RINA STCW A-II/1 preso al primo tentativo dopo tre ore di esame, il triennale ISYL UFC2 di Viareggio. E Sofia Corsini, chief stewardess col filo blu navy in tasca per cucire le stripes, che al sesto capitolo entra in cambusa con una battuta tagliente e non se ne va più.
Cinquanta Metri di Cielo è il romanzo di un sogno e di formazione di un ragazzo italiano dentro il mondo dei superyacht da 50, 60, 80, 95 metri, un settore che muove miliardi e che pochi conoscono dall'interno. Niente cliché glamour, niente champagne in copertina. Qui si parla di nodi di galloccia, di tronc, di COLREG e di restricted visibility, di thruster di poppa e di Baccarat che non si vuole rompere, di chief mate che si fanno sui watch del 4-8 e non sui posti instagrammabili. Ma anche di un padre saldatore in pensione che lava la macchina senza un motivo, di un capitano greco che insegna senza dire, di un capitano americano ex-Navy che brinda al Lagavulin sedici anni, di una chief stew che decide ancora prima di lui.
È un libro per chi vive il sogno che deve realizzarsi dentro il settore, marinai, bosun, chief mate, capitani, equipaggi internazionali che riconosceranno banchine, manovre, frasi rubate alle proprie radio VHF. Ed è un libro per chi al settore guarda da fuori armatori, broker, charter manager, parenti di chi si imbarca, curiosi della vita di mare professionale. Sedici capitoli più un prologo, scritti col linguaggio asciutto di chi il mestiere lo conosce: dialoghi essenziali, dettagli tecnici precisi, niente abbellimenti.
Ma soprattutto è il racconto di una rotta umana. Perché, come dice il prologo, per chi non sa leggere il mare una rotta è solo una linea sulla carta. Per chi sa leggerlo, una rotta è una decisione presa da un essere umano in piedi davanti a un timone, alle cinque del mattino, con un caffè in mano e cinquanta metri di cielo sopra la testa.
Una storia di mestiere, di crescita e di catene di parole, ogni parola che ti dicono in coperta si aggancia alla successiva, e a un certo punto della tua vita tu sei il risultato di quella catena, e diventi il primo anello nuovo per chi viene dopo di te. Una storia di banchine e di transatlantiche, di Mangusta e di Lürssen, di Piombino, Viareggio e di Palm Beach. Di rispetto reciproco, di ironia salentina, polacca, genovese e ligure mescolata, di camomilla con miele di acacia bevuta alle ventitré e trenta in punto su una panca di teak in rada di Tropea.
Per chi sa che il mare non è un mestiere come un altro. È un mestiere di vita. Un mestiere che ti fa sognare.
