Portugál
O que se pede da vida é que ela seja bela como um poema. Mas, para ser bela, eternamente, ela há de saber morrer. Está lá, dito no texto sagrado, que para tudo há o tempo certo. Há um tempo de nascer e há também um tempo de morrer. Aprendemos a contar os meses da gravidez e a marcar o dia do parto. Mas quando aprenderemos a reconhecer o momento de morrer? O nosso corpo sabe. E năo quer ficar, depois da hora. Ele também tem dó das estrelas, que brilham sem descanso... Acho que seria isso que a vida diria, como seu último desejo, se os vivos a ouvissem: que o fim seja calmo como o crepúsculo, que seja decidido como o último acorde de uma sonata, e que se saiba haver chegado o momento quando se reencontra a velha amante com a alegria de quem abraça a mais nova namorada... Que os médicos e parentes, por amor ŕ beleza, deixem o poema se dizer, até o fim. Por favor, năo ponham o dedo ao contrário, no braço do toca-discos... Tempo de Morrer (Rubem Alves - 1994).
