Francia
Chaque vendredi, à vingt heures, le lieutenant Damien Aubert s'assoit à l'angle du même comptoir.
Même bar. Même verre. Même serveuse. Depuis dix ans, Alice lui demande Longue semaine ? et il répond Comme les autres . C'est la seule chose, dans sa vie de flic usé, qui ressemble encore à un rendez-vous.
Jusqu'au soir où une autre femme lui sert son bourbon.
Elle a le visage d'Alice. Sa voix. Ses gestes. La même cicatrice sur le pouce. Elle dit s'appeler Alice, et elle connaît son prénom.
Autour de lui, personne ne semble voir la différence. Le patron a peur. Les habitués ne se souviennent plus. Et sur le causse, au-dessus de Montpellier, quelqu'un a gravé dans l'écorce d'un chêne une main dont les doigts deviennent des racines.
Pour découvrir ce qui est arrivé à Alice, Damien va devoir remonter une piste que d'autres ont soigneusement effacée. Il va aussi devoir accepter une vérité plus ancienne que toutes les lois qu'il a juré de défendre.
Certaines choses ne devraient pas exister. D'autres veillent à ce qu'elles n'existent plus.
Un polar sombre et envoûtant, entre enquête policière et fantastique, où le plus terrifiant n'est pas ce qui change, mais ce qui ne change jamais.
