Para el viajero sin destino, la vida es sólo un viaje del que nisiquiera la muerte delimita las fronteras. Somos, todo lo demás espuro acaecer, mera experiencia, y ni siquiera existe una fronteracierta que separe lo que somos, de las cosas que percibimos altransitar la vida. Tampoco existe un más allá, un antes y un después.El viaje empieza y acaba aquí y ahora, en este preciso lugar y en este instante, y sin embargo, no hay ni existirá jamás concepto de larealidad alguno que delimite sus fronteras.En este libro de relatos, Moncho Dicenta nos hace viajar más allá decualquier realidad conceptual posible. Sus personajes van y vienen sin limitación alguna de espacio, tiempo o territorio, discurren porabruptos senderos de mundos improbables, traspasan las fronteras delos sueños, en su vagar errático, se tropiezan los unos con los otros, como tienen la inveterada costumbre de caminar a solas, sedistancian, como, en realidad, las distancias no existen, sereencuentran, como arriban por caminos diferentes, se relatan susrespectivas experiencias y prosiguen su viaje interminable. Y alfinal, resulta que si somos, es tan sólo porque existe el devenir denuestro viaje, de no ser por sus inagotables contingencias, nisiquiera gozaríamos del don de la existencia.
