Portugál
A morte do amor. Todas as princesas morreram banhadas em seu próprio sangue. O universo girou em partículas indivisíveis, pulsos e artérias expostas em potes de geleia. Um portal aberto em matérias de jornais locais. Outro corpo caído e consumido pelos noticiários. Comentários patéticos de vidas arruinadas. A linda morte do amor em corpos de princesas esqueléticas. A maquiagem sublime e o sorriso estampado nas mídias, mostrando a alegria de uma tarde de domingo. Felicidades em likes, vestidos reluzentes, alegria em um frasco de refrigerantes, cordas em chuveiros, lençóis presos nas janelas, estiletes afiados, cartelas de comprimidos receitados pelo psiquiatra. O lembrete da mãe sobre a mesa antes do café da manhã. A solidão exposta no barulho solitário da porta de entrada. O vazio. O barulho silencioso da solidão. Todas as princesas mortas sobre o seu próprio sangue numa tarde de domingo. A morte do amor no final da página. (Primavera de Oliveira)
