Le plaisir de la lecture avec des histoires efficaces, fluides, dynamiques, pleines de suspense et de rebondissements. Mais bon sang, c’est quoi la recette de Michel Bussi pour tenir si bien ses lecteurs en haleine jusqu’à la dernière seconde ? Ce n’est pas pour rien qu’on l’appelle « le maître du twist », cet art du retournement de situation ! Voici trois romans pour tenter de découvrir cette incroyable recette…
LE TEMPS EST ASSASSIN
Été 1989. La Corse, presqu’île de la Revellata, entre mer et montagne. Une route en corniche, un ravin de vingt mètres, une voiture qui roule trop vite… et bascule dans le vide. Une seule survivante : Clotilde, quinze ans. Ses parents et son frère sont morts sous ses yeux.
Été 2016. Clotilde revient pour la première fois sur les lieux de l’accident, avec son mari et sa fille ado, en vacances, pour exorciser le passé. À l’endroit même où elle a passé son dernier été avec ses parents, elle reçoit une lettre. Une lettre signée de sa mère. Vivante ?
Baignée des parfums et des saveurs de la Corse, c’est une partition légèrement nostalgique, des eighties à l’été 2016, que joue Michel Bussi. On se souvient des vacances en famille, des morsures du soleil et des amours nées sur la plage. L’intrigue vibre au diapason de l’adolescence : un cocktail d’émotions fortes, violentes, profondes. À lire en apnée jusqu’au twist final.
ON LA TROUVAIT PLUTÔT JOLIE
« — Qu’est-ce qui ne va pas, Leyli ? Vous êtes jolie. Vous avez trois jolis enfants. Bamby, Alpha, Tidiane. Vous vous en êtes bien sortie.
— Ce sont les apparences, tout ça. Du vent. Il nous manque l’essentiel. Je suis une mauvaise mère. Mes trois enfants sont condamnés. Mon seul espoir est que l’un d’eux, l’un d’eux peut-être, échappe au sortilège.
Elle ferma les yeux. Il demanda encore :
— Qui l’a lancé, ce sortilège ?
— Vous. Moi. La terre entière. Personne n’est innocent dans cette affaire. »
Du désert sahélien à la jungle marseillaise, en quatre jours et trois nuits…
SANG FAMILLE
« Tel un soleil brutal, la lumière du phare des Enchaînés inonde la pièce. Une seconde à peine. Puis l’obscurité reprend le dessus, simplement percée du halo des lampes torches.
Je vais mourir ici. C’est une certitude.
Une seule question me hante, la dernière : jusqu’où sont-ils prêts à aller pour me faire avouer ? À fouiller ma mémoire, comme s’ils pouvaient en arracher les souvenirs qu’ils convoitent ?
Tout est allé si vite, à peine quatre jours.
Je n’étais alors qu’un adolescent parmi d’autres. Un orphelin. C’est du moins ce qu’on avait toujours voulu me faire croire… »
