Francia
Les poètes, ces visionnaires autoproclamés, ces loueurs de soleil, ces rimailleurs à la sauvette, les voilà tous morts. Et alors ? Un monde privé de ses poètes : ci-gît peut-être l'idéal.Remise des conteurs à zéro : « C'est au berceau qu'il faudrait les prendre. Les pendre. Avant qu'ils ne sachent écrire ou parler, autrement dit mentir, aveugler, recouvrir, dissimuler. Des faux-monnayeurs par nature ou vocation. Le ver est dans la pomme et la pomme en ma paume : à moi de l'engloutir. C'est ma contribution à l'ordre universel, ou plus modestement mon petit coup d'épieu à l'historiographie. »Massacre à la lettre ou manifeste à chœur ouvert, «hommage collatéral» ou thriller cynico-lyrique, impitoyable et désopilante épopée à travers l'histoire de la poésie, Poéticide est avant tout l'avènement d'un poète qui, trop à l'étroit dans son siècle, s'en va poignarder ses pères spirituels pour mieux leur déclarer son amour et, chemin faisant, dispose comme par inadvertance la première pierre (tombale) d'une grande oeuvre à venir.Hans Limon écrit comme il respire, tantôt lentement, tantôt frénétiquement, mais sans jamais discontinuer. Son existence est un long fait divers poétique.Postface de Marcel Moreau.Diplômé de philosophie et de théâtre, Hans Limon est né en 1985. Il écrit comme il respire, tantôt lentement, tantôt frénétiquement, mais sans jamais discontinuer. Son existence est un long fait divers poétique.
