Francia
Au pampre de la vigne, puits du temps en odeur de néant, les vers vrillent le gruyère du langage – de même que les mots naissent dans notre esprit pour retourner à la page blanche, l’ivresse des folies suspend en son vertige la condition du vivant, qui naît et crève d’une même impulsion.Demeurent les amantes, les aimées au ferment des pores dans la chaleur des corps, le point d’orgue d’une vitalité charnelle, l’Éros qui dans l’acmé transgresse l’instant.Aux antipodes des rationalités pragmatiques, de la muselière du quotidien, le poète prétend s’élever au « spleen », aborder de plain-pied le non-sens de la condition humaine en le subvertissant.Intrépide, seule l’amante sans vergogne semble le laver de l’ennui, de la progression dérisoire des jours et des nuits, du cirque circadien.Le désespoir semble fondateur, fécondant, pour l’auteur, comme la noirceur à Villon, désespoir d’un monde qui s’enfonce dans son propre lisier.A Rimbaud, à Morrison, à Bukowski, notam-ment, il se réfère, revendique leur folie pour vérité des raisons d’un cœur en émulsion.
